São onze horas da sexta-feira, e eu finalmente cheguei em casa depois de três dias na rua. "Como esse rapaz é farrista", já pensaram aí alguns de vocês. Quisera eu, penso aqui. Eu estive na rua esse tempo todo porque simplesmente não consegui voltar. Sério mesmo. Nem na época em que eu morava lá onde o vento literalmente fazia a curva eu costumava ficar tanto tempo fora. É claro que eu não dormi na rua, entre os necessitados, dormi na casa de Júlia, na casa da minha mãe, lugares que sempre me acolhem com a dose necessária de carinho e tudo mais, mas não é a mesma coisa.

Na minha casa tem os meus gibis, que eu não tenho tempo de ler, os meus discos, que eu não tenho tempo para ouvir, e mais um monte de coisas que eu vejo brevemente umas três vezes por semana. Mas só o fato de estar entre elas é aconchegante. Melhor só se a minha filha morasse comigo, mas isso parece aí que é meio difícil mesmo de acontecer.

Aí Mônica me deu uma camiseta outro dia, com os dizeres "Sou feio e moro longe". Ela me deu porque é uma peça de teatro que o marido dela dirige, mas eu sei que eu ganhei pra usar como uma espécie de sinopse minha para as pessoas que não me conhecem.

É bem verdade que eu não sou tão feio assim. Na verdade, a minha mãe e todas as minhas namoradas - quando namoravam comigo, é verdade - sempre disseram que eu sou até bonito. Talvez não tão bonito quanto o meu amigo da época que elas estavam a fim quando se aproximaram de nós, mas que eu também não sou assim de se jogar fora. Mas imagino que esteja meio difícil de ver qualquer coisa que se esconda por baixo dessa barba toda, seja ela bonita ou feia.

Mas morar longe, isso eu moro. E como. Aí acho que seja interessante já ir avisando. "Veja bem, se você tirar a minha barba, pode ser que eu seja feio, e além de tudo eu moro longe". Acho pelo menos decente. Imagina só, eu conheço uma popet aí, rola um clima, aí um belo dia eu apareço barbeado, chamando ela pra vir ouvir Rolling Stones na minha casa em Jardel. Que roubada. É melhor avisar.